Stellt euch Gitarrengezupfe vor. Geschichtenzeit. Wir leiten eine Story ein. Folkig. Denn ich möchte euch eine Geschichte erzählen, wenn auch nicht musikalisch. Und trotzdem ist es ein klassisches Thema.

Aber es geht im Folgenden nicht um Baumwollaugen-Josef. Oder Jesse James. Oder Kupferkessel-Mike. Oder Canyon-Wilhelm. Nein, ich möchte den Protagonisten dieser Story gern MS-Martin nennen. Und nein, es handelt sich nicht um eine nautische Geschichte, wie das MS suggerieren mag. Es handelt sich um eine eher traurige, biografische Erzählung. Denn ich meine MS als bekannte Abkürzung für Multiple Sklerose. Aber beginnen wir am Anfang. Mit dem Refrain:

Martin, oh Martin, ne schwere Krankheit traf ihn

Martin, oh Martin, Martin spielt verrückt

Martin, oh Martin, du 'glaubst' nicht an Schulmedizin

Martin, schau nur wie der Schnitter seine Sense zückt

Ich kenne Martin aus der Schulzeit. Ein stämmiger und ruhiger Kerl. Der obligatorische Braunbär, der brummig wirkt, aber sich als freundlicher Typ entpuppt, wenn man ihn kennenlernt. Martin ist nach der Schule ein bisschen versackt. Zwei Ausbildungen abgebrochen um am Ende über Vitamin B im Betrieb seines Opas gelandet. Eigenbrötlerisch kann man ihn nicht wirklich nennen, aber es war immer irgendwie klar, dass Martin gut klarkommt, wenn er allein ist. Und durch die Arbeit im Familienbetrieb mit nur wenigen, für ihn neuen Gesichtern, kam er gut zurecht. Das Leben schreibt gern Geschichten von gegenseitiger Entfremdung und so war es auch mit Martin. Der Freundeskreis aus Schulzeiten zerstreute sich. Studium hier, Ausbildung da, irgendwer macht den Anfang und gründet verhältnismäßig früh schon eine eigene Familie - ihr kennt das. Haben wir alle so erlebt.

Irgendwann beschränkte sich mein Kontakt zu Martin nur noch auf das gegenseitige Folgen bei Facebook. Kein Nachrichtenwechsel. Nur ab und an Mal in die Timeline schauen. Und vor etwas weniger als einem Jahrzehnt bemerkte ich schnell, dass Martin gefallen daran gefunden hatte, sich, belegt durch entsprechendes sozialnetzwerkliches Teilen mit einschlägigen Zustimmungsäußerungen, an Neurechten Blogs zu verlustieren. Zustimmend, nicht kritisch. Das Kommentieren von Beiträgen von Henryk M. Broder und Konsorten. Irgendwann AfD. Und eigene Überlegungen. Nicht parolenartig. Eben Martin. Ein Typ, von dem man sagte: Er spricht wenig, aber wenn er sich mal äußert, dann ist es immer auf den Punkt gebracht und wohlüberlegt und sowieso nur dann, wenn er etwas qualifiziertes beitragen kann!

Und Martin hatte sich inhaltlich qualifiziert. Durch Lektüre über Lektüre von grauzonigen, semi-intellektuellen Quellen. Nein, Martin hatte schon immer Köpfchen! Was er dort las, das gab er nicht einfach nur wieder. Er dachte mit. Und irgendwann schwadronierte Martin auf Facebook auch vom Ethnopluralismus und ähnlichen braunen Utopien, die einschlägigen Rassenromantikern die Lösung aller Probleme verspricht. Es wurde deutlich, dass er den Boden zur Realität immer mehr von sich fort strampelte, wie ein Ertrinkender, der den Beckenboden verzweifelt mit den Zehen sucht und sich im überfüllten Freibad trotzdem nicht traut, um Hilfe zu rufen. Es könnte ja ein böser Ausländer eine seiner Schlägereien unterbrechen, um ihn zu retten.

Da entschloss ich mich, Martin nicht weiter zu folgen und blockierte ihn kommentarlos. Hat er offenbar nie gemerkt, oder es hat ihn nicht interessiert. Und nun, vor nicht allzu langer Zeit, traf ich Martin persönlich. Durch Zufall im gemeinsamen Heimatort.

Martin sah wirklich beschissen aus. Er ging auf Krücken, wie man so sagt. Wir unterhielten uns ein wenig, zufällig an der Straße vor der Kita, die wir beide besucht hatten. Und Martin berichtete mir von seiner MS Diagnose, die er vor einer ganzen Weile bekommen hatte. Von seiner - wie er es betonte - "MS" ... "DiAgNosE". Zunächst erzählte ich, dass ich bereits überraschend viele Menschen kennengelernt habe, die an MS erkrankt sind und die meisten davon führen ein völlig normales Leben. Ich sagte, dass ich kein Experte oder Mediziner sei, aber offenbar könnte man dieser super fiesen Krankheit mittlerweile medikamentös und mit Bewegungstherapien sehr gut die Stirn bieten. Ich fragte, wie es denn diesbezüglich bei ihm stünde.

Und nun kommen wir erneut zum Refrain. Die Gitarre wird gezupft (Hannes Wader betritt die Bühne), im Hintergrund gesellt sich ein hibbeliges Banjo-Riff dazu.

Martin, oh Martin, ne schwere Krankheit traf ihn

Martin, oh Martin, Martin spielt verrückt

Martin, oh Martin, du 'glaubst' nicht an Schulmedizin

Martin, schau nur wie der Schnitter seine Sense zückt

Wir gehen in die nächste Strophe über. Denn unser lieber Martin vertraut nicht auf die Ärzte. Man werde da wenn überhaupt mit dem Gift der Pharmakonzerne vollgepumpt. Die Ärzte verdienen ja nur an den Rezepten. Und überhaupt hat Martin eine ganz eigene Theorie: Vorausgesetzt die Diagnose ist ÜBERHAUPT korrekt, dann hat er diese fiese Krankheit DEFINITIV durch die Impfungen seiner Kindheit bekommen. Seine Eltern wussten es ja nicht besser. Damals konnte man sich ja auch noch nicht so gut INFORMIEREN wie heute. Was da alles DRIN IST in den Impfungen! Was da in DIE KINDER gepumpt wird! Ganz klar: WENN er was hat, dann sind die IMPFUNGEN schuld.

Ich klinkte mich mental allmählich aus dem Gespräch aus, auch wenn Martin noch eifrig vor sich hin tiradierte. Mit einer uninspirierten Ausrede merkte ich dann schon einen fingierten Termin an und unterbrach ihn letztlich bei irgendwelchen Eskapaden über Russland mit einem schmatzigen Oberschenkel-"So!" und zog die Rucksackriemen strammer.

"War schön dich Mal wieder getroffen zu haben, Martin. Ich mach mir aber echt Sorgen um dich, probier die verschriebenen Medikamente doch einfach Mal aus. Wir sind doch eh schon alle vergiftet und verseucht von den Chemtrails. Da machen ein paar Tabletten keinen Unterschied."

Wo du Tabletten sagst, hast du schon Mal was von Bilderbergern gehört?

"Ciao Martin."

Martin, oh Martin, ne schwere Krankheit traf ihn

Martin, oh Martin, dein Leben geht bergab

Martin, oh Martin, du 'glaubst' nicht an Schulmedizin

Martin, lieber Martin ich hab deine Scheiße satt

Schlussakkord.